jueves, 27 de septiembre de 2007

al otro lado.

deshacerse en un mar de espejos.
callado ante ellos.
si sonríes, ya sabes,
deberás sonreír siempre.
la espuma de una cerveza,
indultan los guardias a los corredores ebrios,
mientras ante cristales inmensos abarcándome
entero,
me debato.

y no hay castigo ni prórroga de mis facultades
no hay ni ley ni pena,
ni ausencia ni abismo
no hay más que oscuros pasajes donde viven indigentes,
en esos rincones me escondo,
despojo mi ropa y mis labios
me arranco el olor del otro lado.



¿encontraría a la maga?

miércoles, 26 de septiembre de 2007

¿un espacio dilettante?

postexto:
para escribir como Hemingway siempre hay tiempo
para vivir como Hemingway nunca habrá tiempo.

dilettantes.


Sin palabras desvestidas,
ni sombreros callados ante un viento agonizante,
siendo la eterna melancolía, la copa rota,
la desnudez embistiendo el pensamiento.
Mientras, comprendo, por fin
cómo el cielo ha vuelto sus ojos ocre,
por qué Caín fue condenado.

Por que la noche aúlla
y caen hojas,
puro espanto para el Sol,
viendo sombrías sus espaldas.


adoro tus formas de conciencia. sabrás, entonces, que te espero.

lunes, 24 de septiembre de 2007

al final de la gran vía (colón)

como suceden los díass y las personas,
y no hay nada que lamentar. no es indiferencia, nadie se marcha de un lugar indiferente, sólo que no es necesario tener miedo ni deseos adversos.


la cordura muere al final de la gran vía,
abotonándome a tus palabras.
enjuago todas las letras que te componen.
aclaro tu imagen
y te veo más pálida,
sentada, callada y perenne.
la muerte son tus manos, bailando.
la vida...tu pelo callado, observando.


bosques de estatuas.

domingo, 23 de septiembre de 2007

stop the clocks.


táctica en la sombra: ni luz ni color.
¿qué sabéis de Lauren Mendinueta?

Pilas vacías de relojes de pulsera,
pequeñas y redondas pilas de botón
gastadas,
enmudecidas,
acalladas. el infinito.
tambores cesaron,
espectros.

llevo a mi muñeca anclada un pequeño reloj
insignificante y sucio.
No brilla, no baila,
no dice nada.
es sólo polvo en el espacio,
masa plástica colgando de mi brazo.

estúpidos relojes, sin cuerdas ni pilas
creen que cesaron los días
y que tú sigues lejana.

jueves, 20 de septiembre de 2007

los nombres

los nombres son firmes y redondos. eternos diría.
son más que tu rostro perdiéndose en el olvido, un nombre, tu nombre te rescata y atrapa al oyente en ese vacío melancólico que provocan tus letras. los nombres jamás se olvidan, siguen jodiendo en el viento, su nombre será una herida que dolerá siempre que lo oigas, como un 'calabozo de aire'. los nombres se arrastran por la memoria clavando sus pesos astillados.

maga es tan frágil que llora migajas de pan...

deberíamos jugar a mikado, se acaba el tiempo
y yo me voy.
maga
maga
maga
maga
maga
y del alfabeto las impares.

miércoles, 19 de septiembre de 2007

viene el cobrador del frag


siempre que hago limpieza parcial o completa de mi cuarto, encuentro cosas.

*mi carné de astronauta. (si fuese como daniel brühl sería cosmonauta)
*los libros de enid blyton
*cinco duros
*mis guantes(siempre consiguen esconderse en cualquier cajón ajeno)

¿cómo iba a ordenar mi vida si no tenía el cuarto recogido?


hoy pagué cuentas pendientes con camisetas voladas en una tienda, compré al fin el libro de gadamer dejando pendientes apenas mi propia rayuela, un mundo feliz y el de lógica de deaño. qué suerte de libros no.de.texto.

nunca fui muy dado a hacer fotos,
ni a aclararme con cosas tipo frases típicas.
en los cómics no hay fondos coincidentes,
ya quisiera que mi cuarto diese al parc güell

martes, 18 de septiembre de 2007

días de animales y personas.

la voz encerrada de cortázar, en un disco.

como siempre, pensé que clasificar papeles era una forma absurda de convertir el pasado en una lúdica forma de concretarnos en el espacio y el tiempo.

eso somos los humanos, unos ociosos.
olvidando el todo,
recordando la nada,
absorbiendo las frágiles palabras del poeta.

hay quien jamás me dijo que no aguantaría cinco años haciendo filosofía.
pero sí deseó buena suerte.
eso también son los humanos, hipócritas.
(no salgo del término humano, sólo que prefiero ajenarme de la especie)
eso somos también los humanos, hipócritas.

he olvidado post.its de abril

para cambiar el mundo es necesario levantarse antes de las once y media.

listas de cosas que hacer antes y después de granada,
listas de cosas que hacer en y fuera de granada.
no tenía pensado planificarme mis últimos días en la isla
sólo tenía que escribir un poema para ese último día,
escribiré la segunda parte.
ya que la primera carece de valor alguno ya que fue escrita dos meses antes.



Este crudo pálpito que no hace sino reiterar mi dolor.
Parece que hemos vuelto a ser redimidos,
o parece que nos ha condenado el polvo que transcurre,
que ávidamente se estremezca por cubrir nuestras cabezas.
¿qué precio pagaremos por contagiarnos
la firmeza que guardan nuestros nombres?

domingo, 16 de septiembre de 2007

champagne supernova.


sin duda lo mejor siempre es la música. o la literatura.

no soy un moribundo, aún.
metástasis:

(Del gr. μετάστασις, cambio de lugar).

1. f. Med. Propagación de un foco canceroso en un órgano distinto de aquel en que se inició.

2. f. Med. Resultado de esta propagación.


Real Academia Española © Todos los derechos reservados


todo se acaba aliviando, supongo.


En el umbral de tus ojos, despierto.
Amanezco aferrado al colchón empapado de lágrimas
[la ausencia de tu cuerpo].
Todo cuánto me separa de ti es un poema de Neruda,
también una copa rota
y mi sonrisa vacía.

Ansío alcanzarte, ojos verdes,
descorazonada, sólo astillada.
Pequeñas jaulas prendiéndote a ellos.
Eres un pequeño cerrojo cronométrico en la memoria
amartillando a tu paso, los segundos,
volviendo la llave, cerrando el tiempo y el espacio,
de tu presencia.
¿cómo podría convencerte?
¿qué debiera mentirte?

En el umbral de tus ojos, despierto,
busco cómo sostener mi duro sonreír,
y las ganas de entregarme a la noche y su calma,
infinita.
Callada.

retrato en sepia.


de esos días en los que lo más sucio de la camisa no es la mancha de tinto de la manga izquierda sino el maniquí que la lleva puesta.
ese soy yo.
parece que es un día más,
y me levanto sombrío
y me acuesto oscurecido por el sol.

descorcho botellas que tarde o temprano acaban muriendo estampadas en un contenedor verde y todo lo demás no es nada.
nada.

jueves, 13 de septiembre de 2007

siempre es verano, siempre es verano


el agua fría de la ducha me hace reír y recuerdo tu voz inocente diciéndome 'siempre es verano, siempre es verano' yo creía entonces que todo podía ser el eterno otoño, pero jamás verano, la calle hierve 39 grados.

prefiero llevar coleta como ahora.
mi humor despeinado...




Abrigado con tu boca desnuda, aguardo.
¡ah! El deseo quema las retinas
[y las manos
pero es tu boca frontera,
duro transcurrir de cadáveres.

Llegan mis días fatigados a ti, entonces,
contaminas mi alma,
la invades y besas,
sacudes y convences para dormir una noche
en tus labios.
Yo, tembloroso de entregarme, sonrío.
Asientes.
Sonrío.
Sólo nos queda ahogar el creciente llanto del presente.

en una rayuela.

cuando tropieza el corazón y el cuerpo te da un vuelco.
ha sido de esos días en que todo cuanto he leído puede esperar, de esos días en los que sonríes brevemente y sólo tú sabes porqué.
parece que a mi sonrisa le siente bien madrugar y hacer cosas de provecho,
parece que me haya enamorado de más de una canción y todas las demás sean más triviales.


Acallar el creciente crepúsculo
que incesantemente nos arroja al mar.
Invadir la asfixiante tiniebla de astillas.
Poder caer tras una cortina quebrada
y tratar de vaciar mis pasos perennes de caminos sombríos.

Enjaular el pensamiento si despoja lucidez en cada gesto.
Ensuciar cada palabra acallada por el hombre.
Marchitar las calles que han cedido al ocaso.
Incendio naves, que caigan sobre tierras secas
que se tornen yermas las veredas,
que así evidencien tus pies la ardiente pobreza.



creo ser igual de cabrón que horacio oliveira.
cómo duele compadecerse de uno mismo.

miércoles, 12 de septiembre de 2007

monochrome


no és que em preocupi, però ho veig massa despullat. és una imatge monocromàtica que augmenta la seva mida. creix i sembla no tenir límits, és com un fil que l'estires i enreda un altre, una pregunta que et porta a una altra i a una altra i finalment, cansat de preguntar et calles, pensant que és millor seure i esperar a que tot arribi.

no suelo tener sueños por la calle, ayer sí tuve.
no sé porqué, pero de repente me incorporé en una situación ajena a la que estaba viviendo y en apenas cinco segundos volví, extrañado, al carrer dels oms.

http://www.youtube.com/watch?v=Do_HpqILPLo

bienvenido al mundo contemporáneo.

martes, 11 de septiembre de 2007

sentado, esperando a que llames.


cada vez que subo al autobús, olvido.
todas las mañanas, al apagar el despertador, olvido.
necesito sentarme y que la espiral que me recorre por dentro se centre y pueda serenar mis pasos. entonces sí puedo pensar qué me sucede.

no creo que nada cambie, al volver. creo que todo será igual.
¿parece que en granada vaya a encontrar lo que busco?
algo de ello sí.
me siento como cierto cabrón enigmático.

quiero café.

lunes, 10 de septiembre de 2007

como espejos, atravesandolos, viendome.

no sé cómo empezar a decir quién soy y cómo soy. supongo que todo cuanto soy se resume en este poema.

Es oscuro,
si por oscuro te veo callada.
Inquieto, parado, sujeto a sí mismo
como agujas, sostenidas en tu madeja.
Y permanece tu mirada fija
y absorbida,
y es un juego.
Todo es un juego consistente en vencer los ojos del otro,
siempre del otro.
Ajeno y simple,
Brillando si logras tocarme,
Incorpóreo. Alejado
de esa puerta metálica,
desgarradora y abrumante
que me conduce, o no,
a la calma infinita.

Y, nuevamente, el otro me atraviesa.
Y me dice:
“ven, ¿no quieres mostrar tus párpados?”]
y dudo, y él, fijo, me mira
y se marcha
y le sigo, tajante.

Entonces, caigo, o asciendo. Y golpeo mi cuerpo
y llego a ese lugar.
Sí, el juego, un juego abstracto.
Y si gana el otro, tendré que hacerle caso.
Si él pierde, me veo ante la puerta,
golpeando.

Aunque tal vez…
Jamás sepa si es ella quien me golpea a mí.
***


Carente, extrañado y vacío.
Impulsado incesantemente hacia la abrumante sensación
de ingravidez mental.
De no saber contra qué me opongo.
¿Qué me guía hacia adentro?