mi tierra es seca, frágil y estéril,
está llena de piedras llanas, para hacer camino.
tiene bosques de cal entre la estepa.
mi tierra desierta,
vacía, hueca,
es sólo arena de playa, montaña de montaña.
no tiene gentes,
no se adueña sombras ni rostros.
mi tierra ronca de frío,
ciega de climas.
perdida en soles dilatados por el mar.

Tú no eres esta isla,
mi tierra es mártir,
hueso de caldo,
mi casa no es un lecho en la arena,
es una manta,
un apoyo,
un alto en el camino, heridas de lo andado
y un café,
un efecto 2000 en un abismo de gentes.
Mi tierra agoniza.
Muere sola.


(llevo mucho sin aparecer por aquí y lo que podría llevar si no tuviese la mala costumbre de estar tanto tiempo delante del ordenador. mi vida bien, aunque bueno... me gustaría saber qué significa esto de "bien". Entre caricias, noticias dramáticas, angustias repentinas, largas charlas y sí, un claro comportamiento inmaduro, está mi isla que en realidad no es, que es sólo un pedazo de polvo, arena y cal. y seguirá siéndolo, más allá de su gente. la isla siempre está ahí, descubierta.)