miércoles, 6 de febrero de 2008

you just sit there wishing you could still make love

Cuantas gotas arrugándose en mi pecho,
Cuánto oxígeno pudriéndose en mis ganas.
La muerte es vacilar,
¡es dudar!

El amor se contamina en los impulsos de las gentes,
escaleras que subir tras un aborto de la vida.
Una fría cuesta ascendente,
hacia la decisión,
como un crudo debatirse entre las vueltas que da la tierra
y la muerte instantánea del día.
Como si sólo conociera vivir en la ausencia,
cual si fueran mis manos escarcha,
si viviera envenenado, mordido por el tiempo:
pesadez en mis andares,
en mi observar, perplejo, eternamente confuso
desvanecido o deseoso de hacerlo.
Demasiado angustiosa la suma de todos los hombres.


dentro de poquito será el fin de los exámenes. luego surgirá que ya podré dormir.
hasta el momento sigo (a excepción de hoy) con mi régimen de sueño. para dormir más de 6 horas debí acostarme a las nueve de la noche.


¿es la estética capaz de abarcar la moral?