rostro de vos

mi arrebato, pensar lo intuitivo.

No me iré,
a parir este invierno.

Rompiendo las luchas,
los murmullos,
el silencio,
mi llanto.
ojalá todo esto fuese más fácil:
los vómitos,
ideas,
derrota,
mi tumba
mi optimismo.

es difícil hablar de mi arrebato,
de esta obsesión.


somos utopía,
el no lugar,
lo no dado,
y si nos callamos,
somos muerte,
este eterno presente que es sólo silencio.

puja'm al cel,
torna'm verge de tristesa.

invita'm al silenci.


Mis pasos en esta calle
resuenan en otra calle
donde oigo mis pasos
pasar en esta calle
donde
Sólo es real la niebla.
(octavio paz)