máscaras y capas, ardiendo a 120km/h

decía un antropólogo que todo trabajo de campo se hace para que el nombre del autor salga en una lista, para que así el autor se sienta más cómodo, mejor. que no eran necesarios más datos, que era mero ejercicio de egolatría.

nada de celebraciones en navidad,
nada de fines de año
nada de cafés a las 6 de la mañana
nada de abrigos
ni ascensores parados en la segunda planta.
no quiero casas ardiendo al final de tanta palabrería.

sólo pido un poco de calma
para trabajar,
recuperar el tiempo perdido
y retomar la carrera

navidades de nada, de polvo y arena.
de viajes, no.viajes, de caídas en el mar
y aeropuertos vacíos.

ahora nintendo provoca el pensamiento (qué horror!)
fahrenheit 451 entretiene el café de media tarde
y mi libreta roja ha vuelto a tener uso.


de procesos que se acaban y comienzan
juicios, juicios y juicios.

abrigos

equilibrios de apatía
para esconderse del límite vertical
[de la tristeza (y la ignorancia)



ya empieza a hacer más frío,
tendremos que juntarnos el invierno
y quitarnos el frío
y guardarnos la sed.

la época de la imagen del mundo

paz es mi perdición,
me ha conducido de nuevo a granada
hacia autobuses que golpean sus paredes con los límites ferroviarios.

pero ya lo sabe, no distingo los límites del tiempo
así que jamás se dice adiós.




siendo preso quimérico de mí mismo.
o sólo gafapasta
o pseudoalgo.

punto muerto

¿qué hace uno después de acabar rayuela?
¿se sienta y piensa que no va a leer nada que le sea tan cercano?

anginas, cabeza y rayuela.
exámenes por entregar carentes de matrícula.
cuentas atrás para autobuses y cirujanos.

besos a medias, abrazos ajenos.
al final sí sonreíste.
y volviste y me besaste.



tengo ganas de escribir, en esta casa no hay intimidad.
ni lugar donde perderse en la niebla.

principios misántropos

experto en huir cuando las cosas no están bien,
supongo que rayuela, como dice adrián, te persigue,
siempre viene a mí cuando no me encuentro
ella me ayuda a encontrarme, sentado en una silla.




espero un plano de madrid y una clase sobre hiatos.

Un tranquilo y juicioso verdugo,
te muestra la muerte en tus ojos, tu reflejo en el agua.
La vida, un juego frío y frágil.
Avanzando hacia puentes tétricos
que sostienen la vida
y la muerte.
La vida, juego
si juego maniquís danzando en la ciudad.
Un profundo y desesperado grito,
amortigua la almohada,
los ojos azulados y etéreos,
el agua en tus ojos,
tu imagen en ella.
Mira, eres tu lastimoso verdugo.
Juzga y asiente.
Di que vas a morir,
que es breve la vida,
si breve, concisa y dolorosa.
Vas a caer pronto, siendo caída mero artificio.

Las manos automáticas del hombre:
“¡No leas, firma”, esta es tu declaración!
[de principios
esta es tu declaración nihilista.
Aceptas, por tanto, tu muerte
y tu consecuente ascenso
al universo unilateral
del cual vas a ser dueño.
Sí, has caído en el engaño,
Has caído en la inocencia.
Sólo tienes que firmar,
¡serás plenamente feliz!




sí, todo se quedará en nada cuando te decidas a cerrar la boca
por suerte no me dediqué a escucharte.
supuse que acabarías por cansarte de insistir,
supusiste que acabaría por ceder
y bueno, yo cedí. sí, te dije
y no quisiste escuchar.

los días en la isla. misantropía

sólo llamas para saber cómo estoy
y tal vez estaría mejor
si no lo preguntaras tantas veces...


ya no sé ni qué sucede,
a qué he venido a la isla,
a qué he venido a dejarme arrastrar,
a qué he venido a dejarme hundir,
a qué he venido a dejarme morir,
a qué he venido a hacer promesas de no morir,
a qué he venido a hacer listas
y colas
y a desdibujar sonrisas.

a qué he venido a ser grunge.
a qué he venido a no ser,
a qué he venido si aún no he nacido del todo,
si aún me falta una alcantarilla por donde tirar todas las llaves que guardo.
a qué he venido a escribirte las razones por las que has muerto.




cuando todo estaba vivo
y luego, todo parece estar muerto.
(neruda invirtió el orden)

en mis oídos.

El silencio determinado se llama palabra
son tus ojos oídos.
han cuajado mis manos en tus pechos.
has sabido desnudar la noche
y amamantar los días, que gimen!


sí, claro. es un buen día para despegar.
no era un motivo adecuado para venir a casa.
las calles palmesanas son más amplias que de costumbre.

las ecografías son para las embarazadas.
también para mí.

naturaleza plástica, martes trece: un buen día para viajar en avión.

un orgasmo cultural es una clase de una hora y media,
y en ella,
voluntad de poder.
sólo voluntad de poder.


marcos siempre tiene razón cuando habla de FAKE PLASTIC TREES
naturaleza plástica.
mientras tanto yo voy pensando ya en las semejanzas y las diferencias culturales.
Levi-Strauss no hacía vaqueros (ni jeans!!)




Suceden los días en las fragancias empedradas,
También inician sus andanzas lagrimosas señoritas
y chocan en las esquinas las mujeres y el tiempo,
entonces olvido.
Como si describiera un futuro subterráneo,
Me visto.
Son unos zapatos gastados
y una camisa raída,
no habría tiempo para almorzar, debería apurarme,
pronto me alcanzaría la muerte de las calles,
no quería verlas.

Entrañable crepúsculo es mi modo ausente.
Asciende, o se esconde, ¿quién sabe?
Si ávido paso de los días o muerte despierta del segundo.
Es recurrente, cansina, ¡incesante!
Mi vida.
Es un continuo despertar del tiempo y el espacio
Y entonces afloran las dimensiones inabarcables,
Lagrimosas señoritas volviendo las esquinas,
Guardando entre las manos un sombrero.

Mi cara desnuda anticipa su paso a los días,
envejezco esperando en las esquinas.

humano

yo creo que nos duchamos para quitarnos el olor a humano,
para no seguir recordándonos que pertenecemos a este colectivo.

mr curiosity...

hay que comprar más leche, se nos está acabando la leche,
pronto no podremos desayunar un domingo cualquiera.
ah, el café.


"humanos de mierda"

desocultar, verdades. aún existen humanos

las cafeteras no logran calentarse del todo.
ya empiezan a combustionar gas, los hombres.
así es más fácil no pasar frío en invierno.

aunque yo lo que quiero es tener un motivo para ir a un café de medianoche.

cafés de medianoche

pide la cuenta, alza el café.
compra el país,
verás a cortázar fotografiado
sonriendo, en segovia,
era el 83,
diez años después de jara.

fui llamado wikipedia, explicaba chile,
15 minutos de felicidad, un sábado por la mañana
uno café, otro café y una tostada. un cuento inédito de cortázar
volví a casa, resacoso, hoy llevaba la camisa.
sonriendo.
después apunté en la agenda queel martes fue su cumpleaños
que es la (su) vida inocencia.

guitarra, es fácil intentar mi media verónica.

miralls esvaits

sí, se desvanecen, lenta y confusamente.
poco a poco esa imagen que creías tuya se ha alejado, es sólo un eco deformado en el espacio, como una espiral difusa en sus vueltas.
es eso, un espejo desvanecido, eso eres.
una copia precaria de ti mismo.
una huella rota.

sents.


i'm not like them,
but i can pretend
the sun is gone,
but i have a light.
the day is gone,
but i'm having fun.
i think i'm dumb
or maybe just happy.


arianna sí sabe de qué hablo.
prefiero nihilista,
gracias.

ella sabe y presiente...

si cada vez que vienes me convences, me abrazas y me hablas de los dos...


en las consultas médicas nacen poemas,
siempre nacen poemas en esos lugares tan extraños
también se dan cuentos
y cortázar sabe como nadie abrir mundos
(y cerrarlos)


y resulta que se me han acumulado muchos libros
resulta que tengo nueve libros más que leer
y parece que 'el perseguidor' me da motivos para leer más de nueve, que abarcar cuanto pueda
o quiera.


¿qué lees tú?
¿qué quieres leer?
¿qué no?

los lunes de octubre

hoy es, también, lunes de octubre.

no hay nada, ningún profesor mejor o más didáctico que el señor García, muy muy gráfico.
heidegger, el mundo y la tierra.
el mundo.




(Quehaceres cronométricos y lingüísticamente
adulterados.
Se adentran al mundo subterráneo, tragan saliva,
no saben adónde se dirigen.
Naturaleza plástica y preservativos rotos,
Un buen lugar donde aprender a perder
o ganar.
Embriones desarrollándose, colgados en la basura.
La muerte está a la vuelta de la esquina.

El bipolarismo es lineal,
pendiendo de ambos extremos consigues silencio.
El pasado muere en todas las auroras,
y el presente, confuso e inconexo,
debe morir si desea ordenarse.

Caen coches, aceras y farolas.
La luz eléctrica lentamente se tumba sobre la tierra,
acaban por golpear sus pequeñas y frías cabezas
contra un suelo en movimiento profundo,
enterrándose a sí misma la tierra.

Hay quien marca sus puertas con la estigma,
los hay, también, quienes se vuelven eternos
y kilométricos
y austeros
porque confían en su suerte.

Las sillas sobre las cuales estamos sentados
caen y golpean sus espaldas,
sus estructuras se quiebran y se astillan,
gritan los hombres,
caen como pequeñas espinas rosadas,
como noctámbulos profetas.

Quehaceres cronométricos y lingüísticamente
adulterados.
Muere el ser humano todos los fines de semana,
mueren las musas
si muerte es olvido absoluto.

Puertas blancas, pintura y ceniza,
tus manos reposan en mi pelo
la ausencia reposa en el aire,
inclinándose hacia los costados tenebrosos.)

La vida es el costado fúnebre del nihilismo.



ves, cruza la ciudad entera.

uñas y pelo; café y poesía.

la muerte es la no.vida,
entonces alejémonos de esta vida tan monótona y vacía
seamos, entonces muertos andantes.
seamos muertos muy dinámicos

eso soy yo, un muerto dinámico
que estudia filosofía y se pinta las uñas de negro.

¿qué sois?
¿qué queréis ser?

tablas de verdad y cuentos.

qué bueno descubrir que hay quien sí adora a cortázar y le conoce mejor que yo.
qué bueno, saber que ha con quien decir que casa tomada sí existe, que es la maga quien no existe.
jamás existió, ¿verdad?



Siento nostalgia de la vida al contemplar
ojos firmes callando mientras sus mentes destrozan
los costados de la oscura verdad.

siento nostalgia de la vida cuando escucho caer árboles
y sus raíces, quebradas, arrastran insectos hasta la mugrienta superficie.
Muero cada día cuando tus pasos van a dar a la orilla
y mueren los míos viéndome prendido a las rocas.

Ausentado durante años, sigue ensuciando, tu nombre mi pelo.
Sigo cantando los versos que jamás escribí,
sigo escuchándote vacía.
Siento nostalgia de la vida.

Siento nostalgia de la vida cuando los hombres cavan la tierra
buscando oro para sus bolsillos sedientos.
Al cavilar sobre las cartas ensombrecidas del mundo.

Pretendo una vida ajena de sí misma,
teniendo por vida este mundo y por mundo hostilidad,
antes de morir sin haber conocido motivos para no desear la muerte.
Quiero conocer cómo florecen los campos
sin miedo a que las tempestades los inunden.
Deseo morir, si cabe, dentro de la tierra
para que sólo después de muerto, me arrastren
los árboles a la superficie.




trabajos y trabajos, y trabajos anulados
días de prácticas suspendidas y dvd's que no tienen uso
tablas de verdad
y cuentos.

mi vida, no hay derecho

Tratan de convencernos de que aquí no pasa nada.
Mientras la ciudad muere, hay quién ya clama venganza.
Se empeñaron en matarnos la ideología
y, no contentos, ahora mandan sus perros de cacería.

claro, todo es un modo interminable de vivir, de cómo vivir.
de nuevo regreso a mi mode on. apatía como modo de vida ¿compartido?
no sucede más. no hay más que carencia de estado anímico, de ganas de decir 'bien' -no es malo sólo es eso, carencia de estado-.

ahí reside mis COSTUMBRES SÁDICAS:

Los ambulatorios acostumbran a cerrar por las noches.
Perros indigentes y poetas agachados, aferrados
al suelo frío, el alma a pedazos.
¿cómo marchitar estética?
¿cómo sino?
Libertad.
Libertad es tristeza si desarraiga viejas canciones.
Es tristeza un modo dramático de vivir,
ligeramente inclinada a las creencias hedonistas,
a creerse deslegitimada,
sumergida en una forma inconsciente de sadismo.

¿Cómo voy a entrar si aún estás abriendo las barreras?
Son aún las ocho y veinticuatro,
pronto podré entrar y ahogarme en morfina.


hay quien dice que el nacismo procede de platón.

los orígenes del arte y la muerte de la palabra

Se están adentrando,
se hace más palpable, se han tragado las palabras.
La poesía se prostituye,
la naturaleza crece podrida.
La noticia nos llega como gas, inestimable,
Como un espejo [distante].

Llegan por oídos y ojos,
se hace más palpable que han llenado de sal este castillo
de arena.
Tentamos al azar,
Una pérdida inestimable,
Sólo nos queda el pensamiento
ha muerto la palabra.

(traducció)

yo también sé ser bipolar, pero es otro tipo de bipolaridad.
mucho que leer y tan poco tiempo para cruzar e ir la puerta de enfrente.
días como este estaría en literanta.
sin duda el mejor libros&cafés de este planeta.
www.literanta.com
café, café, café. dicen los italianos que el café de aquí es agua.

testimoni d'una mort.

ni siquiera los indigentes madrugan en granada. silenciosasiempre observa la ciudad durmiendo, levanta las persianas de la gente solitaria, adormece a los ancianos que violentamente aferran sus dientes de plástico sobre las maderas del viejo parque blanco. en Cotlliure no habrá sitio para jugar a la pelota. ellos también se han ido, también se han dormido

así es la ciudad dormida, callada pequeños diamantes cárdenos, mujeres desnudas desangrándose oscuras casas en llamas, hostiles sabuesos persiguen poesía. un pequeño y lastimado cúmulo de desafotunados poemarios, parnasos escupiendo al suelo, todos los grandes escritores del siglo xx pisan las calles vacías, vigilan, vendrán a buscarte, silenciosa, poesía está muriendo, mueren poetas en todas las autopistas.


desde granada todo se ve diferente, aunque tal vez simplemente se vea más alto.
estética es la contemplación hedonista de la belleza.

necesito windows para configurar el router, sino, como ahora a coger de los vecinos.

las cartas de vigo alegran a uno.

los lunes de octubre

sí, hoy es martes, ya sé qué día es, pero no importa, sigue teniendo el mismo peso esa canción.

desde que vine a granada, creo que no he tenido un rato, un mínimo suspiro. creo ya empezar a coger una dinámica de vida (y de gasto, por supuesto).

caen ascensores y nacen idiotas.

los hospitales están llenos de personas disfrazadas, hay quien va vestido de enfermo, tientan sus manos decaer. También hay quienes ejercen abrigados por la salud, hay también quien ha muerto cuerdo y vive aferrado a la locura. Así son los hospitales, infiernos mugrientos donde no hay más sano que el qeu anuncia la ceguera, no hay más dolor que el pensamiento, así es la vida, bienvenido a mi diario lírico donde mueren las palabras y nacen las historias, que son espadas ardientes si las sabes armar. En cambio, la palabra, inocente y asustada se esconde en la pluralidad. las historias, se muestran en ella.
¿qué son para ti las palabras?

al otro lado.

deshacerse en un mar de espejos.
callado ante ellos.
si sonríes, ya sabes,
deberás sonreír siempre.
la espuma de una cerveza,
indultan los guardias a los corredores ebrios,
mientras ante cristales inmensos abarcándome
entero,
me debato.

y no hay castigo ni prórroga de mis facultades
no hay ni ley ni pena,
ni ausencia ni abismo
no hay más que oscuros pasajes donde viven indigentes,
en esos rincones me escondo,
despojo mi ropa y mis labios
me arranco el olor del otro lado.



¿encontraría a la maga?

¿un espacio dilettante?

postexto:
para escribir como Hemingway siempre hay tiempo
para vivir como Hemingway nunca habrá tiempo.

dilettantes.


Sin palabras desvestidas,
ni sombreros callados ante un viento agonizante,
siendo la eterna melancolía, la copa rota,
la desnudez embistiendo el pensamiento.
Mientras, comprendo, por fin
cómo el cielo ha vuelto sus ojos ocre,
por qué Caín fue condenado.

Por que la noche aúlla
y caen hojas,
puro espanto para el Sol,
viendo sombrías sus espaldas.


adoro tus formas de conciencia. sabrás, entonces, que te espero.

al final de la gran vía (colón)

como suceden los díass y las personas,
y no hay nada que lamentar. no es indiferencia, nadie se marcha de un lugar indiferente, sólo que no es necesario tener miedo ni deseos adversos.


la cordura muere al final de la gran vía,
abotonándome a tus palabras.
enjuago todas las letras que te componen.
aclaro tu imagen
y te veo más pálida,
sentada, callada y perenne.
la muerte son tus manos, bailando.
la vida...tu pelo callado, observando.


bosques de estatuas.

stop the clocks.

táctica en la sombra: ni luz ni color.
¿qué sabéis de Lauren Mendinueta?

Pilas vacías de relojes de pulsera,
pequeñas y redondas pilas de botón
gastadas,
enmudecidas,
acalladas. el infinito.
tambores cesaron,
espectros.

llevo a mi muñeca anclada un pequeño reloj
insignificante y sucio.
No brilla, no baila,
no dice nada.
es sólo polvo en el espacio,
masa plástica colgando de mi brazo.

estúpidos relojes, sin cuerdas ni pilas
creen que cesaron los días
y que tú sigues lejana.

los nombres

los nombres son firmes y redondos. eternos diría.
son más que tu rostro perdiéndose en el olvido, un nombre, tu nombre te rescata y atrapa al oyente en ese vacío melancólico que provocan tus letras. los nombres jamás se olvidan, siguen jodiendo en el viento, su nombre será una herida que dolerá siempre que lo oigas, como un 'calabozo de aire'. los nombres se arrastran por la memoria clavando sus pesos astillados.

maga es tan frágil que llora migajas de pan...

deberíamos jugar a mikado, se acaba el tiempo
y yo me voy.
maga
maga
maga
maga
maga
y del alfabeto las impares.

viene el cobrador del frag

siempre que hago limpieza parcial o completa de mi cuarto, encuentro cosas.

*mi carné de astronauta. (si fuese como daniel brühl sería cosmonauta)
*los libros de enid blyton
*cinco duros
*mis guantes(siempre consiguen esconderse en cualquier cajón ajeno)

¿cómo iba a ordenar mi vida si no tenía el cuarto recogido?

hoy pagué cuentas pendientes con camisetas voladas en una tienda, compré al fin el libro de gadamer dejando pendientes apenas mi propia rayuela, un mundo feliz y el de lógica de deaño. qué suerte de libros no.de.texto.

nunca fui muy dado a hacer fotos,
ni a aclararme con cosas tipo frases típicas.
en los cómics no hay fondos coincidentes,
ya quisiera que mi cuarto diese al parc güell

días de animales y personas.

la voz encerrada de cortázar, en un disco.

como siempre, pensé que clasificar papeles era una forma absurda de convertir el pasado en una lúdica forma de concretarnos en el espacio y el tiempo.

eso somos los humanos, unos ociosos.
olvidando el todo,
recordando la nada,
absorbiendo las frágiles palabras del poeta.

hay quien jamás me dijo que no aguantaría cinco años haciendo filosofía.
pero sí deseó buena suerte.
eso también son los humanos, hipócritas.
(no salgo del término humano, sólo que prefiero ajenarme de la especie)
eso somos también los humanos, hipócritas.

he olvidado post.its de abril

para cambiar el mundo es necesario levantarse antes de las once y media.

listas de cosas que hacer antes y después de granada,
listas de cosas que hacer en y fuera de granada.
no tenía pensado planificarme mis últimos días en la isla
sólo tenía que escribir un poema para ese último día,
escribiré la segunda parte.
ya que la primera carece de valor alguno ya que fue escrita dos meses antes.



Este crudo pálpito que no hace sino reiterar mi dolor.
Parece que hemos vuelto a ser redimidos,
o parece que nos ha condenado el polvo que transcurre,
que ávidamente se estremezca por cubrir nuestras cabezas.
¿qué precio pagaremos por contagiarnos
la firmeza que guardan nuestros nombres?

champagne supernova.

sin duda lo mejor siempre es la música. o la literatura.

no soy un moribundo, aún.
metástasis:

(Del gr. μετάστασις, cambio de lugar).

1. f. Med. Propagación de un foco canceroso en un órgano distinto de aquel en que se inició.

2. f. Med. Resultado de esta propagación.


Real Academia Española © Todos los derechos reservados


todo se acaba aliviando, supongo.


En el umbral de tus ojos, despierto.
Amanezco aferrado al colchón empapado de lágrimas
[la ausencia de tu cuerpo].
Todo cuánto me separa de ti es un poema de Neruda,
también una copa rota
y mi sonrisa vacía.

Ansío alcanzarte, ojos verdes,
descorazonada, sólo astillada.
Pequeñas jaulas prendiéndote a ellos.
Eres un pequeño cerrojo cronométrico en la memoria
amartillando a tu paso, los segundos,
volviendo la llave, cerrando el tiempo y el espacio,
de tu presencia.
¿cómo podría convencerte?
¿qué debiera mentirte?

En el umbral de tus ojos, despierto,
busco cómo sostener mi duro sonreír,
y las ganas de entregarme a la noche y su calma,
infinita.
Callada.

retrato en sepia.

de esos días en los que lo más sucio de la camisa no es la mancha de tinto de la manga izquierda sino el maniquí que la lleva puesta.
ese soy yo.
parece que es un día más,
y me levanto sombrío
y me acuesto oscurecido por el sol.

descorcho botellas que tarde o temprano acaban muriendo estampadas en un contenedor verde y todo lo demás no es nada.
nada.

siempre es verano, siempre es verano

el agua fría de la ducha me hace reír y recuerdo tu voz inocente diciéndome 'siempre es verano, siempre es verano' yo creía entonces que todo podía ser el eterno otoño, pero jamás verano, la calle hierve 39 grados.

prefiero llevar coleta como ahora.
mi humor despeinado...




Abrigado con tu boca desnuda, aguardo.
¡ah! El deseo quema las retinas
[y las manos
pero es tu boca frontera,
duro transcurrir de cadáveres.

Llegan mis días fatigados a ti, entonces,
contaminas mi alma,
la invades y besas,
sacudes y convences para dormir una noche
en tus labios.
Yo, tembloroso de entregarme, sonrío.
Asientes.
Sonrío.
Sólo nos queda ahogar el creciente llanto del presente.

en una rayuela.

cuando tropieza el corazón y el cuerpo te da un vuelco.
ha sido de esos días en que todo cuanto he leído puede esperar, de esos días en los que sonríes brevemente y sólo tú sabes porqué.
parece que a mi sonrisa le siente bien madrugar y hacer cosas de provecho,
parece que me haya enamorado de más de una canción y todas las demás sean más triviales.


Acallar el creciente crepúsculo
que incesantemente nos arroja al mar.
Invadir la asfixiante tiniebla de astillas.
Poder caer tras una cortina quebrada
y tratar de vaciar mis pasos perennes de caminos sombríos.

Enjaular el pensamiento si despoja lucidez en cada gesto.
Ensuciar cada palabra acallada por el hombre.
Marchitar las calles que han cedido al ocaso.
Incendio naves, que caigan sobre tierras secas
que se tornen yermas las veredas,
que así evidencien tus pies la ardiente pobreza.



creo ser igual de cabrón que horacio oliveira.
cómo duele compadecerse de uno mismo.

monochrome

no és que em preocupi, però ho veig massa despullat. és una imatge monocromàtica que augmenta la seva mida. creix i sembla no tenir límits, és com un fil que l'estires i enreda un altre, una pregunta que et porta a una altra i a una altra i finalment, cansat de preguntar et calles, pensant que és millor seure i esperar a que tot arribi.

no suelo tener sueños por la calle, ayer sí tuve.
no sé porqué, pero de repente me incorporé en una situación ajena a la que estaba viviendo y en apenas cinco segundos volví, extrañado, al carrer dels oms.

http://www.youtube.com/watch?v=Do_HpqILPLo

bienvenido al mundo contemporáneo.

sentado, esperando a que llames.

cada vez que subo al autobús, olvido.
todas las mañanas, al apagar el despertador, olvido.
necesito sentarme y que la espiral que me recorre por dentro se centre y pueda serenar mis pasos. entonces sí puedo pensar qué me sucede.

no creo que nada cambie, al volver. creo que todo será igual.
¿parece que en granada vaya a encontrar lo que busco?
algo de ello sí.
me siento como cierto cabrón enigmático.

quiero café.

como espejos, atravesandolos, viendome.

no sé cómo empezar a decir quién soy y cómo soy. supongo que todo cuanto soy se resume en este poema.

Es oscuro,
si por oscuro te veo callada.
Inquieto, parado, sujeto a sí mismo
como agujas, sostenidas en tu madeja.
Y permanece tu mirada fija
y absorbida,
y es un juego.
Todo es un juego consistente en vencer los ojos del otro,
siempre del otro.
Ajeno y simple,
Brillando si logras tocarme,
Incorpóreo. Alejado
de esa puerta metálica,
desgarradora y abrumante
que me conduce, o no,
a la calma infinita.

Y, nuevamente, el otro me atraviesa.
Y me dice:
“ven, ¿no quieres mostrar tus párpados?”]
y dudo, y él, fijo, me mira
y se marcha
y le sigo, tajante.

Entonces, caigo, o asciendo. Y golpeo mi cuerpo
y llego a ese lugar.
Sí, el juego, un juego abstracto.
Y si gana el otro, tendré que hacerle caso.
Si él pierde, me veo ante la puerta,
golpeando.

Aunque tal vez…
Jamás sepa si es ella quien me golpea a mí.
***


Carente, extrañado y vacío.
Impulsado incesantemente hacia la abrumante sensación
de ingravidez mental.
De no saber contra qué me opongo.
¿Qué me guía hacia adentro?