si cada vez que vienes me convences, me abrazas y me hablas de los dos...
en las consultas médicas nacen poemas,
siempre nacen poemas en esos lugares tan extraños
también se dan cuentos
y cortázar sabe como nadie abrir mundos
(y cerrarlos)
y resulta que se me han acumulado muchos libros
resulta que tengo nueve libros más que leer
y parece que 'el perseguidor' me da motivos para leer más de nueve, que abarcar cuanto pueda
o quiera.
¿qué lees tú?
¿qué quieres leer?
¿qué no?
lunes, 29 de octubre de 2007
lunes, 22 de octubre de 2007
los lunes de octubre
hoy es, también, lunes de octubre.
no hay nada, ningún profesor mejor o más didáctico que el señor García, muy muy gráfico.
heidegger, el mundo y la tierra.
el mundo.
(Quehaceres cronométricos y lingüísticamente
adulterados.
Se adentran al mundo subterráneo, tragan saliva,
no saben adónde se dirigen.
Naturaleza plástica y preservativos rotos,
Un buen lugar donde aprender a perder
o ganar.
Embriones desarrollándose, colgados en la basura.
La muerte está a la vuelta de la esquina.
El bipolarismo es lineal,
pendiendo de ambos extremos consigues silencio.
El pasado muere en todas las auroras,
y el presente, confuso e inconexo,
debe morir si desea ordenarse.
Caen coches, aceras y farolas.
La luz eléctrica lentamente se tumba sobre la tierra,
acaban por golpear sus pequeñas y frías cabezas
contra un suelo en movimiento profundo,
enterrándose a sí misma la tierra.
Hay quien marca sus puertas con la estigma,
los hay, también, quienes se vuelven eternos
y kilométricos
y austeros
porque confían en su suerte.
Las sillas sobre las cuales estamos sentados
caen y golpean sus espaldas,
sus estructuras se quiebran y se astillan,
gritan los hombres,
caen como pequeñas espinas rosadas,
como noctámbulos profetas.
Quehaceres cronométricos y lingüísticamente
adulterados.
Muere el ser humano todos los fines de semana,
mueren las musas
si muerte es olvido absoluto.
Puertas blancas, pintura y ceniza,
tus manos reposan en mi pelo
la ausencia reposa en el aire,
inclinándose hacia los costados tenebrosos.)
La vida es el costado fúnebre del nihilismo.
ves, cruza la ciudad entera.
no hay nada, ningún profesor mejor o más didáctico que el señor García, muy muy gráfico.
heidegger, el mundo y la tierra.
el mundo.
(Quehaceres cronométricos y lingüísticamente
adulterados.
Se adentran al mundo subterráneo, tragan saliva,
no saben adónde se dirigen.
Naturaleza plástica y preservativos rotos,
Un buen lugar donde aprender a perder
o ganar.
Embriones desarrollándose, colgados en la basura.
La muerte está a la vuelta de la esquina.
El bipolarismo es lineal,
pendiendo de ambos extremos consigues silencio.
El pasado muere en todas las auroras,
y el presente, confuso e inconexo,
debe morir si desea ordenarse.
Caen coches, aceras y farolas.
La luz eléctrica lentamente se tumba sobre la tierra,
acaban por golpear sus pequeñas y frías cabezas
contra un suelo en movimiento profundo,
enterrándose a sí misma la tierra.
Hay quien marca sus puertas con la estigma,
los hay, también, quienes se vuelven eternos
y kilométricos
y austeros
porque confían en su suerte.
Las sillas sobre las cuales estamos sentados
caen y golpean sus espaldas,
sus estructuras se quiebran y se astillan,
gritan los hombres,
caen como pequeñas espinas rosadas,
como noctámbulos profetas.
Quehaceres cronométricos y lingüísticamente
adulterados.
Muere el ser humano todos los fines de semana,
mueren las musas
si muerte es olvido absoluto.
Puertas blancas, pintura y ceniza,
tus manos reposan en mi pelo
la ausencia reposa en el aire,
inclinándose hacia los costados tenebrosos.)
La vida es el costado fúnebre del nihilismo.
ves, cruza la ciudad entera.
sábado, 20 de octubre de 2007
uñas y pelo; café y poesía.
la muerte es la no.vida,
entonces alejémonos de esta vida tan monótona y vacía
seamos, entonces muertos andantes.
seamos muertos muy dinámicos
eso soy yo, un muerto dinámico
que estudia filosofía y se pinta las uñas de negro.
¿qué sois?
¿qué queréis ser?
miércoles, 17 de octubre de 2007
tablas de verdad y cuentos.
qué bueno descubrir que hay quien sí adora a cortázar y le conoce mejor que yo.
qué bueno, saber que ha con quien decir que casa tomada sí existe, que es la maga quien no existe.
jamás existió, ¿verdad?
Siento nostalgia de la vida al contemplar
ojos firmes callando mientras sus mentes destrozan
los costados de la oscura verdad.
siento nostalgia de la vida cuando escucho caer árboles
y sus raíces, quebradas, arrastran insectos hasta la mugrienta superficie.
Muero cada día cuando tus pasos van a dar a la orilla
y mueren los míos viéndome prendido a las rocas.
Ausentado durante años, sigue ensuciando, tu nombre mi pelo.
Sigo cantando los versos que jamás escribí,
sigo escuchándote vacía.
Siento nostalgia de la vida.
Siento nostalgia de la vida cuando los hombres cavan la tierra
buscando oro para sus bolsillos sedientos.
Al cavilar sobre las cartas ensombrecidas del mundo.
Pretendo una vida ajena de sí misma,
teniendo por vida este mundo y por mundo hostilidad,
antes de morir sin haber conocido motivos para no desear la muerte.
Quiero conocer cómo florecen los campos
sin miedo a que las tempestades los inunden.
Deseo morir, si cabe, dentro de la tierra
para que sólo después de muerto, me arrastren
los árboles a la superficie.
trabajos y trabajos, y trabajos anulados
días de prácticas suspendidas y dvd's que no tienen uso
tablas de verdad
y cuentos.
qué bueno, saber que ha con quien decir que casa tomada sí existe, que es la maga quien no existe.
jamás existió, ¿verdad?
Siento nostalgia de la vida al contemplar
ojos firmes callando mientras sus mentes destrozan
los costados de la oscura verdad.
siento nostalgia de la vida cuando escucho caer árboles
y sus raíces, quebradas, arrastran insectos hasta la mugrienta superficie.
Muero cada día cuando tus pasos van a dar a la orilla
y mueren los míos viéndome prendido a las rocas.
Ausentado durante años, sigue ensuciando, tu nombre mi pelo.
Sigo cantando los versos que jamás escribí,
sigo escuchándote vacía.
Siento nostalgia de la vida.
Siento nostalgia de la vida cuando los hombres cavan la tierra
buscando oro para sus bolsillos sedientos.
Al cavilar sobre las cartas ensombrecidas del mundo.
Pretendo una vida ajena de sí misma,
teniendo por vida este mundo y por mundo hostilidad,
antes de morir sin haber conocido motivos para no desear la muerte.
Quiero conocer cómo florecen los campos
sin miedo a que las tempestades los inunden.
Deseo morir, si cabe, dentro de la tierra
para que sólo después de muerto, me arrastren
los árboles a la superficie.
trabajos y trabajos, y trabajos anulados
días de prácticas suspendidas y dvd's que no tienen uso
tablas de verdad
y cuentos.
lunes, 15 de octubre de 2007
mi vida, no hay derecho
Tratan de convencernos de que aquí no pasa nada.
Mientras la ciudad muere, hay quién ya clama venganza.
Se empeñaron en matarnos la ideología
y, no contentos, ahora mandan sus perros de cacería.
claro, todo es un modo interminable de vivir, de cómo vivir.
de nuevo regreso a mi mode on. apatía como modo de vida ¿compartido?
no sucede más. no hay más que carencia de estado anímico, de ganas de decir 'bien' -no es malo sólo es eso, carencia de estado-.
ahí reside mis COSTUMBRES SÁDICAS:
Los ambulatorios acostumbran a cerrar por las noches.
Perros indigentes y poetas agachados, aferrados
al suelo frío, el alma a pedazos.
¿cómo marchitar estética?
¿cómo sino?
Libertad.
Libertad es tristeza si desarraiga viejas canciones.
Es tristeza un modo dramático de vivir,
ligeramente inclinada a las creencias hedonistas,
a creerse deslegitimada,
sumergida en una forma inconsciente de sadismo.
¿Cómo voy a entrar si aún estás abriendo las barreras?
Son aún las ocho y veinticuatro,
pronto podré entrar y ahogarme en morfina.
hay quien dice que el nacismo procede de platón.
Mientras la ciudad muere, hay quién ya clama venganza.
Se empeñaron en matarnos la ideología
y, no contentos, ahora mandan sus perros de cacería.
claro, todo es un modo interminable de vivir, de cómo vivir.
de nuevo regreso a mi mode on. apatía como modo de vida ¿compartido?
no sucede más. no hay más que carencia de estado anímico, de ganas de decir 'bien' -no es malo sólo es eso, carencia de estado-.
ahí reside mis COSTUMBRES SÁDICAS:
Los ambulatorios acostumbran a cerrar por las noches.
Perros indigentes y poetas agachados, aferrados
al suelo frío, el alma a pedazos.
¿cómo marchitar estética?
¿cómo sino?
Libertad.
Libertad es tristeza si desarraiga viejas canciones.
Es tristeza un modo dramático de vivir,
ligeramente inclinada a las creencias hedonistas,
a creerse deslegitimada,
sumergida en una forma inconsciente de sadismo.
¿Cómo voy a entrar si aún estás abriendo las barreras?
Son aún las ocho y veinticuatro,
pronto podré entrar y ahogarme en morfina.
hay quien dice que el nacismo procede de platón.
sábado, 13 de octubre de 2007
los orígenes del arte y la muerte de la palabra
Se están adentrando,
se hace más palpable, se han tragado las palabras.
La poesía se prostituye,
la naturaleza crece podrida.
La noticia nos llega como gas, inestimable,
Como un espejo [distante].
Llegan por oídos y ojos,
se hace más palpable que han llenado de sal este castillo
de arena.
Tentamos al azar,
Una pérdida inestimable,
Sólo nos queda el pensamiento
ha muerto la palabra.
(traducció)
yo también sé ser bipolar, pero es otro tipo de bipolaridad.
mucho que leer y tan poco tiempo para cruzar e ir la puerta de enfrente.
días como este estaría en literanta.
sin duda el mejor libros&cafés de este planeta.
www.literanta.com
café, café, café. dicen los italianos que el café de aquí es agua.
jueves, 11 de octubre de 2007
testimoni d'una mort.
ni siquiera los indigentes madrugan en granada. silenciosasiempre observa la ciudad durmiendo, levanta las persianas de la gente solitaria, adormece a los ancianos que violentamente aferran sus dientes de plástico sobre las maderas del viejo parque blanco. en Cotlliure no habrá sitio para jugar a la pelota. ellos también se han ido, también se han dormido
así es la ciudad dormida, callada pequeños diamantes cárdenos, mujeres desnudas desangrándose oscuras casas en llamas, hostiles sabuesos persiguen poesía. un pequeño y lastimado cúmulo de desafotunados poemarios, parnasos escupiendo al suelo, todos los grandes escritores del siglo xx pisan las calles vacías, vigilan, vendrán a buscarte, silenciosa, poesía está muriendo, mueren poetas en todas las autopistas.
desde granada todo se ve diferente, aunque tal vez simplemente se vea más alto.
estética es la contemplación hedonista de la belleza.
necesito windows para configurar el router, sino, como ahora a coger de los vecinos.
las cartas de vigo alegran a uno.
así es la ciudad dormida, callada pequeños diamantes cárdenos, mujeres desnudas desangrándose oscuras casas en llamas, hostiles sabuesos persiguen poesía. un pequeño y lastimado cúmulo de desafotunados poemarios, parnasos escupiendo al suelo, todos los grandes escritores del siglo xx pisan las calles vacías, vigilan, vendrán a buscarte, silenciosa, poesía está muriendo, mueren poetas en todas las autopistas.
desde granada todo se ve diferente, aunque tal vez simplemente se vea más alto.
estética es la contemplación hedonista de la belleza.
necesito windows para configurar el router, sino, como ahora a coger de los vecinos.
las cartas de vigo alegran a uno.
martes, 2 de octubre de 2007
los lunes de octubre
sí, hoy es martes, ya sé qué día es, pero no importa, sigue teniendo el mismo peso esa canción.
desde que vine a granada, creo que no he tenido un rato, un mínimo suspiro. creo ya empezar a coger una dinámica de vida (y de gasto, por supuesto).
caen ascensores y nacen idiotas.
los hospitales están llenos de personas disfrazadas, hay quien va vestido de enfermo, tientan sus manos decaer. También hay quienes ejercen abrigados por la salud, hay también quien ha muerto cuerdo y vive aferrado a la locura. Así son los hospitales, infiernos mugrientos donde no hay más sano que el qeu anuncia la ceguera, no hay más dolor que el pensamiento, así es la vida, bienvenido a mi diario lírico donde mueren las palabras y nacen las historias, que son espadas ardientes si las sabes armar. En cambio, la palabra, inocente y asustada se esconde en la pluralidad. las historias, se muestran en ella.
¿qué son para ti las palabras?
desde que vine a granada, creo que no he tenido un rato, un mínimo suspiro. creo ya empezar a coger una dinámica de vida (y de gasto, por supuesto).
caen ascensores y nacen idiotas.
los hospitales están llenos de personas disfrazadas, hay quien va vestido de enfermo, tientan sus manos decaer. También hay quienes ejercen abrigados por la salud, hay también quien ha muerto cuerdo y vive aferrado a la locura. Así son los hospitales, infiernos mugrientos donde no hay más sano que el qeu anuncia la ceguera, no hay más dolor que el pensamiento, así es la vida, bienvenido a mi diario lírico donde mueren las palabras y nacen las historias, que son espadas ardientes si las sabes armar. En cambio, la palabra, inocente y asustada se esconde en la pluralidad. las historias, se muestran en ella.
¿qué son para ti las palabras?
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