No me iré,
a parir este invierno.
Rompiendo las luchas,
los murmullos,
el silencio,
mi llanto.
ojalá todo esto fuese más fácil:
los vómitos,
ideas,
derrota,
mi tumba
mi optimismo.
es difícil hablar de mi arrebato,
de esta obsesión.
somos utopía,
el no lugar,
lo no dado,
y si nos callamos,
somos muerte,
este eterno presente que es sólo silencio.
domingo, 9 de noviembre de 2008
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