¿dónde estás, maga?

ginebra en taza, que beber un sábado por la noche
gin xoriguer con limonada,
como refresco.
no es que pretenda la bohemia de esta forma.


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mañana,
de un salto a la isla.
mi pequeño calabozo de aire*
con mis ganas de nada
y mi sueños en almíbar
podrido.

los miércoles, en enero, fueron sólo casualidades
igual que los jueves
y los domingos.
febrero pasó como un llanto progresivo:
del sol enrarecido a la muerte ascendente.
pasos distintos de oler:
tú creías morir en tus cenizas
y curarte entre mis brazos.
yo quería esconderte de cenizas
y una muerte de insecto:
ser fragilidad contaminada
por tus pechos.

mañana, de un salto a la isla
y tú distante,
y yo lejano,
abrigado entre vientos
que observan mis lunares y cicatrices.

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*de Julio Cortázar, Preámbulo a las instrucciones para dar cuerda a un reloj


Granada, en periodos no lectivos se queda vacía.
yo en periodos no lectivos también.
demasiado tiempo libre,
uno necesita tener la mente ocupada
que luego afloran mis ideas más crudas y profundas
(esa noche fue de caladas en el balcón, de pensar y rodar)